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Max von Schenkendorf (1783-1817) Am Pfingstmontag Der auf Taubenflügeln schwebend, Als die Welt ihr Sein empfing, Allbefruchtend, allbelebend Über den Gewässern hing - Liebend sinkst du jetzt hernieder Auf die bräutlich schöne Flur; Deinem Hauche schlagen wieder Alle Pulse der Natur. Wogend durch der Schöpfung Räume, Warm durchdringend Stein und Erz, Weckend alle Lebenskeime Senkst du dich ins Menschenherz. Walle, walle, Geist der Liebe, Unaufhaltsam, froh und frei, Dass ein jeder unsrer Triebe, Strahlend, wie sein Urquell, sei.

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