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Percy Bysshe Shelley (1792-1822) Die Toten Sie sterben - und die Toten kehren nimmer! Der Schmerz, sie zählend, sitzt an offner Gruft, Ein Jüngling-Greis, getrübt des Auges Schimmer - Wes sind die Namen, die er klagend ruft? Die Namen sind's der heimgegangnen Lieben; Tot sind sie all, nur ihre Namen blieben. Dies trauervolle Bild der Pein, Die Gräber, bleiben dir allein. O Schmerz, mein liebster Freund, nicht länger weine! Du willst nicht Trost - ach, wundern kann's mich nicht! Denn hier mit ihnen hast dem Abendscheine Du zugeschaut, und alles war so licht Und friedlich still wie jetzt, doch schnell entwichen - Nun ist dein Hoffen tot, dein Haar erblichen; Dies trauervolle Bild der Pein, Die Gräber, bleiben dir allein.

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