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Paul Fleming (1609-1640) Philyrille Mein gestirntes Paradeis, mein Licht, mein Mond, meine Sonne, mein ganz Himmelreich voll Wonne und von was ein Gott sonst weiß, das ist Philyrille mir, mir, der Erden unter ihr. Ich vergessner Erdenkreis! Heute tagts zum dritten Male, dass ich ganz von keinem Strahle meiner lieben Sonnen weiß. Das betrübte Land, das weint, weil sein Himmel ihm nicht scheint. Du, o aller Künste Kunst! Himmel wird durch dich zur Erden. Dass wir Irdnen himmlisch werden, das schafft, Laute, deine Gunst. Gib doch, dass mein Himmel sich bald neig' auf sein' Erde, mich!

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