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Text (<i></i>kennzeichnet kursive Textstellen):
Kurt Tucholsky (1890-1935) Sie, zu ihm Ich hab dir alles hingegeben: mich, meine Seele, Zeit und Geld. Du bist ein Mann – du bist mein Leben, du meine kleine Unterwelt. Doch habe ich mein Glück gefunden, seh ich dir manchmal ins Gesicht: Ich kenn dich in so vielen Stunden – nein, zärtlich bist du nicht. Du küsst recht gut. Auf manche Weise zeigst du mir, was das ist: Genuss. Du hörst gern Klatsch. Du sagst mir leise, wann ich die Lippen nachziehn muss. Du bleibst sogar vor andern Frauen in gut gespieltem Gleichgewicht; man kann dir manchmal sogar trauen ... aber zärtlich bist du nicht. O wärst du zärtlich! Meinetwegen kannst du sogar gefühlvoll sein. Mensch, wie ein warmer Frühlingsregen so hüllte Zärtlichkeit mich ein! Wärst du der Weiche von uns beiden, wärst du der Dumme. Bube sticht. Denn wer mehr liebt, der muss mehr leiden. Nein, zärtlich bist du nicht.

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