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William Shakespeare (1564-1616) Sonett LXV Wenn Erz, Stein, Erde, weite Meeresflut Der trüben Sterblichkeit Gewalten weicht; Wie mäße Schönheit sich mit solcher Wut, Sie, deren Kraft der Blume Kräften gleicht? O, wie soll Sommers honigsüßer Flor Verwüsterischer Jahre Sturm bestehn, Wenn weder Urgebirg noch Eisentor So mächtig sind, dem Wandel zu entgehn? Furchtbare Vorstellung! Wo soll vorm Sarge Der Zeit ihr best Juwel gesichert sein? Wer hält am schnellen Fuß zurück die arge? Wer steuert ihren Schönheitsräuberein? O, niemand: wird dies Wunder nicht gewährt, Dass dunkle Tinte hell den Freund verklärt.

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